Siviglia (con la barba incolta)

Siviglia, Alcazar

Non sono mai stato in Africa e non posso – davvero – immaginare cosa significhi vivere sotto un sole feroce che spinge la temperatura costantemente sopra i cinquanta. Non credo basti l’aver letto Ebano di Kapuscinski per comprenderlo appieno. Però, ora, dopo aver passato quattro o cinque giorni a Siviglia (con toccata e bagno oceanico in quel di Cadice) posso almeno farmene una vaga idea. E quando ti trovi quotidianamente a camminare immerso in quaranta e passa gradi (asciutti, per fortuna), quando senti il peso indicibile dei raggi solari che si poggia sulle spalle arrostite, quando l’unica strada percorribile è solo quella all’ombra, quando il frinire lisergico e incessante delle cicale ti fa venire a mente le scene senza dialoghi di Professione reporter, quando ti guardi attorno e scopri doloramente che nessuno – nessuno – è così pazzo da mettersi a camminare tra le 11 e le 16… be’, cominci un minimo a figurarti cosa voglia dire abitare in certe zone dell’Africa. Ed è, anche questa, un’esperienza da raccontare.

Siviglia fonde e rigenera, con le sue palme e la sua vitale aria condizionata, il centro storico ultrapulito e curato, il suo spettacolare lungofiume con tanto di localini pieni di ventenni giustamente sbronzi, le sue tendenze arabe e l’Alcazar, i suoi bicchieri di mojito da quasi un litro, le sue lunghe notti fresche (FRESCHE), ché andare a letto pare un peccato e comunque mai ci vai prima delle quattro, i mille giardini, e – lontani dal centro storico – le velleità di una città che avrebbe voluto anche essere altro.

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